vinagre

que el amor vive para siempre suspendido sólo, entre dos o más. Química y cuerpo.
y del cuerpo se alimenta y de los sentidos se vale para sentirse eterno vivo o muerto
que en sus horas pasan días y que es vapor que asciende discreto sobre la piel
que te baña de calor pero se entrega en el aliento y te quedas sin nada por dentro. Sin él.
y llena a otro pues para eso es el amor de diario, para darse por completo
y si no y se deja dentro del cuerpo agriándose como vino viejo
ese amor es vinagre, gemidos ecos, ternura ceniza y miedo espeso.

el amor es diario al otro y riega con destellos cotidianos los árboles de recuerdos
y es esa sensación fresca al despertar y esa libertad de largarte y regresar
es la imaginación del deseo y la magia de juntar la locura nuestra con lo ajeno
sorbos de agua fresca que no te sacian y cada trago te libera luego
es darse y quedarse lleno de deseos, de nuevos momentos que no aún no llegan
o es un cuento irreal, un altar de alabanzas y un árbol de cerezas agrias si hay miedo.

Me perdí en un dolor que me quemaba. Vi una caldera que son mis miedos y una luz demasiado lejos. No quise ir tras ella para sufrir más tiempo. Eres lo más y lo menos. Éxtasis y desdeño. La ausencia y el amor más grande. El tiempo en paz y la violenta posesión del deseo. Eres un recuerdo. Una probada de amor que se disuelve al comerlo.

Una semilla sobre el pavimento

Semilla en el pavimento. Un desprecio repentino. Una mirada comprometida, indiferente. Un par de labios de ansiedad. Un reproche lacerante. Un eterno abandonar. Siempre a mitad de la noche. Una imagen de ese instante; del paso arrebatado, del grito desgarrado; del odio y del placer; de abrir la boca sin saber; de estar y no ser necesitado; de querer pertenecer. De ser una pequeña semilla fertil, en un mundo que no te quiere con él.

Fuera de donde debieras. Fuera de tu lugar. Desconociéndote, negándote. Derramando tu vida en cada segundo de aceptación. Aplaudiendo con muecas podridas tras de una sonrisa de vendimia. Ansioso infeliz. Corriente y vulgar. Discreto matiz de soledad.

Si pudiera decirte vuelve
consolar tu llanto, tomar tu mano
lograr que me vieras destrozado
maniatado y desistiendo
y sólo correr a tu lado.

Si pudiera obligarte a ser valiente
que vieras mis sueños y los quisieras
mostrarte los planes que se disuelven
abandonados.Moribundos. Dependientes.

Si pudiera cambiar lo que tengo, por lo que necesitas
y fueras la única persona que importa en mi vida
olvidaría aquella otra que nunca me olvida
ignorando a quien no me abandonaría
sentenciando y castigando al inocente
al que aún cuando fuiste lo único
me esperó siempre paciente
a mi lado. En silencio. Sin odiarte y complaciente

ese que llora en mi llanto
ese que queda de pie cuando me desquebrajo
ese que ignora el desprecio
y al volver me abraza en su regazo

pero de olvidarme de mi ya fue suficiente

Libertad Bajo Palabra. Octavio Paz

Allá, donde terminan las fronteras, los caminos se borran. Donde empieza el silencio. Avanzo lentamente y pueblo la noche de estrellas, de palabras, de la respiración de un agua remota que me espera donde comienza el alba. Invento la víspera, la noche, el día siguiente que se levanta en su lecho de piedra y recorre con ojos límpidos un mundo penosamente soñado. Sostengo al árbol, a la nube, a la roca, al mar, presentimiento de dicha, invenciones que desfallecen y vacilan frente a la luz que disgrega.Y luego la sierra árida, el caserío de adobe, la minuciosa realidad de un charco y un pirú estólido, de unos niños idiotas que me apedrean, de un pueblo rencoroso que me señala. Invento el terror, la esperanza, el mediodía - padre de los delirios solares, de las falacias espejeantes, de las mujeres que castran a sus amantes de una hora.Invento la quemadura y el aullido, la masturbación en las letrinas, las visiones en el muladar, la prisión, el piojo y el chancro, la pelea por la sopa, la delación, los animales viscosos, los contactos innobles, los interrogatorios nocturnos, el examen de conciencia, el juez, la víctima, el testigo. Tú eres esos tres. ¿A quién apelar ahora y con qué argucias destruir al que te acusa? Inútiles los memoriales, los ayes y los alegatos.Inútil tocar a puertas condenadas.No hay puertas, hay espejos. Inútil cerrar los ojos o volver entre los hombres: esta lucidez ya no me abandona. Romperé los espejos, haré trizas mi imagen -que cada mañana rehace piadosamente mi cómplice, mi delator. La soledad de la conciencia y la conciencia de la soledad, el día a pan y agua, la noche sin agua.Sequía, campo arrasado por un sol sin párpados, ojo atroz, oh conciencia, presente puro donde pasado y porvenir arden sin fulgor ni esperanza. Todo desemboca en esta eternidad que no desemboca. Allá, donde los caminos se borran, donde acaba el silencio, invento la desesperación, la mente que me concibe, la mano que me dibuja, el ojo que me descubre. Invento al amigo que me inventa, mi semejante; y a la mujer, mi contrario: torre que corono de banderas, muralla que escalan mis espumas, ciudad devastada que renace lentamente bajo la dominación de mis ojos.Contra el silencio y el bullicio invento la Palabra, libertad que se inventa y me inventa cada día.